Ha fallecido Carlos Perals Fernández

El pasado viernes 15 de enero (2010) sobre las 10 de la mañana fallecía en una clínica de Jaén mi padre, Carlos Perals Fernández, el último, que yo sepa, de los que formaban la cuarta generación del árbol genealógico que estoy poniendo en este blog. Tenía 90 años recién cumplidos, el 2 de enero, y era el menor de los siete hijos que tuvieron Pedro Perals Manín y Dolores Fernández Jiménez. Desconozco si aún queda algún familiar vivo de esa generación, tanto en España como en Francia, pero por ser el menor de una amplia familia, de la cual su padre era también uno de los menores, deduzco que puede ser el último. Ahora la generación mayor, la quinta que aparecerá en este blog, somos nosotros, sus hijos y sobrinos.
Mi padre era un hombre afable, educado, caballeroso, muy correcto, presumido en cuanto a la imágen que podía dar ante otras personas, especialmente ante las mujeres, tuvieran la edad que tuvieran, amante primero de su mujer, de sus hijos luego, de su familia, de sus amigos, de compartir un vinito o una cervecita en buena compañía, de charlar por los codos, de contar sus vivencias tan frescas como si acabaran de ocurrir, de llevarse bien con todo el mundo sin dejar de ser recto y severo con sus principios y sus creencias.
Mi padre fue militar, mecánico de aviación, pero más que como un hombre autoritario lo recuerdo como un hombre justo, ordenado, superordenado, minucioso, cariñoso, serio y con un sentido del humor extraordinario al mismo tiempo.
En diciembre de 2009, cuando estaba ingresado en la clínica Cristo Rey de Jaén por varias neumonías en sus pulmones, me pidió perdón por hacerme ir desde tan lejos (Cadalso de los Vidrios, en la provincia de Madrid) para cuidar de él. Entonces empecé a contarle un cuento: "Habia una vez un padre, que tenía un hijo con un corazón muy grande, tan grande que cuando sus pulmones se inchaban llegaban a tocar las paredes del corazón, entonces los pulmones se contraían bruscamente y la respiración de aquel muchacho se cortaba. Aquel padre estuvo nueve noches seguidas sin dormir llevando y acompasando la respiración de su hijo; su sueño, o su desfallecimiento hubiera sido mortal para su hijo. No desfalleció". No fue necesario seguir contando la historia, mi padre agarró mi mano y la acarició suavemente, agradeciendo que yo agradeciera lo que hizo por mí, que yo lo recordara y que por justicia ahora correspondiera de la misma forma. Simplemente no quería molestar, no quería que estuviesemos pendientes de él todo el tiempo, quería seguir siendo autónomo o dejar esta vida, y lo expresó con seriedad, sin desesperación y con buen humor, bromeando incluso sobre su final.
Mi padre ha fallecido pero aún no siento la abrumadora tristeza de su ausencia, es más, siento una reconfortante alegría de no haberle visto sufrir mucho tiempo, de su cordura y su aceptación de la muerte, de su sonrisa y de su gesto para pedirme un beso (a pesar de mi resfriado) cada noche y cada mañana. Buen viaje papá.